Si no la quieres, márchate de aquí.

Dos colores, un sentimiento,
desde el momento que nací lo pienso,
madre, padre, patria, consuelo.
No comprendo las faltas de respeto.

Si no te gusta, márchate.
Si no la quieres, quédate.
Mas no la ensucies con tu nombre,
si notas que sobras, se un hombre, lárgate.

Es tu padre, con insultos lo tratas,
te dio un hogar, ¿y así se lo pagas?
¿No te da vergüenza, ser así?
Si no la quieres, márchate de aquí.

No necesitamos gente que destruya,
lo que con sangre costó construir.
No manches su nombre, respeta sus colores,
si no la quieres, márchate de aquí.

Poeta de la Vega.

Parte de la vida que busqué,
entre sierras, montes y valles.
Paz precavida en cada detalle,
bosques, matojos de aire.

Poeta de la Vega, que ama su tierra,
la hecha de menos cada vez que se va,
si se aleja un tiempo, para extrañarte.
Tanto me dio mi pueblo, que perderlo me mata.

San Marcos, observando la contienda,
es la lucha contra el pasado,
mi legión de amor al arado,
que contra el clima luchó con honor.

No sucumbió a riadas pasajeras,
y con sus defectos lo quiero yo.
Y encallado en la orilla del Jarama,
San Martín de la Vega, se alza con honor.

Usted.

Aún curvado por el tiempo,
reducido a cenizas el escombro.
No hay súplica, no hay perdón.
Y queriendo ser mejor perdió.

La añoranza del beso primaveral,
que le daba su juventud.
Añoranza del tiempo,
añoranza del sentir...

Más sabe por viejo, que por cerrado,
encerrado el ritmo en el que su corazón palpita.
Lento, torpe, sobrante; faltas de respeto,
que le lastiman el alma.

No se siente así, mas le tratan como tal.
Solo quiere vivir, salir de su soledad.
No sentirse viejo, volver a volar.
No quiere respeto, solo libertad,
su alma encerrada en un cuerpo lento,
su alma, que solo corre contra el tiempo.